hommage : le messie discret vu par lewis trondheim

Images d’un temps incertain : comme une éclipse du réel faisant vaciller les repères, où nuit et jour s’entremêlent, se dévorent, se fondent dans un noir et blanc de rêve… Il y est question d’une conversation secrète avec l’Ange de la Mort au sujet d’un délai à obtenir. Le personnage qui épie à la fenêtre est la projection de l’auteur. Son sourire, son regard, sont aussi étranges que le calme qui se dégage de cette planche. Ce double observe celui qu’il nomme Messie avec une intense discrétion, « sans faire de bruit », puis il part « sur la pointe des pieds ». Lumières et sons : écrits avec la même encre que l’auteur dépose sur le papier sous forme de lignes, d’aplats ou de mots. Il ne faut pas oublier qu’en bande dessinée ce sont en principe les mêmes outils, les mêmes fluides qui tracent les figures visuelles, les décors, les récitatifs, les dialogues… ou les nombres : ici, le numéro de la page – 19 – est le même que celui de l’immeuble. Nul hasard dans cet ancrage précis dans l’espace-temps d’une page du livre infini de l’encre et des rêves.

Reprenant la page de David B. avec la malice de qui propose un jeu des « x erreurs » (qu’il faut décrypter plutôt en tant que jeu des quatre vérités), Lewis Trondheim [1] met au clair ce qui change d’un auteur à l’autre. Tout d’abord, le noir, le blanc, ne sont jamais de même texture, de même intensité, de même qualité ; ils marquent la personnalité de qui les dépose au moins autant et peut-être parfois davantage que le trait. Trondheim fait, comme à son habitude, un portrait de lui-même par petites touches (par petits riens) bien que portant masque d’oiseau impassible, quasi immuable : bec nez et bouche, un long trait pour les yeux. Comme nous sommes dans de la bande dessinée animalière, on cherche la morale de la fable : a-t-elle trait à cette folie de l’encre gâchée ou à l’infortune de ne pas comprendre le placement des « masses de noir » ? L’humour – voire l’autodérision –, dans cet hommage amical, garde trace sinon des rêves, du moins des petites pensées qui circulaient jadis dans l’atelier partagé.

Christian Rosset

les livres de David B.